更新时间：作者：佚名
记得那一年，阿宾刚满十七岁，夏天午后的阳光透过教室窗户，洒在他那件洗得发白的校服上。他总是坐在靠窗的位置，手指无意识地敲打着桌面，眼神却飘向远处的操场。十七岁，真是个奇妙的年纪——心里装着整个世界，却又被课本和考试困在方寸之间。阿宾不太爱说话，但笔记本里写满了密密麻麻的诗句，那些句子像野草一样疯长，记录着他对未来的懵懂渴望。有时候放学后，他会独自骑车到镇外的河边，看着夕阳把水面染成金色，想着自己会不会像小说里的人物那样，突然踏上某段冒险。其实啊，青春就是这么回事：你觉得自己普通得要命，可那些悄悄悸动的心情，多年后回头看去，全是闪着光的独幕剧。
阿宾的家在一条老巷子里，青石板路踩上去会咯吱响。他父亲是个木匠，手上总带着刨花的香味，母亲在菜市场有个小摊位，每天天不亮就出门。十七岁这年，阿宾开始偷偷打零工——周末去快递站分拣包裹，攒下的钱买了一台二手相机。他拍下雨后巷口的蜗牛，拍下母亲收摊时疲惫的笑，拍下同桌女生马尾辫晃动的弧度。这些照片他没给任何人看，就像藏起了心底最软的那块地方。有一次父亲发现他在暗房冲洗照片，沉默了好久才说：“你小子，比我有出息。” 那句话轻得像叹息，却让阿宾整晚没睡着。原来成长从来不是轰轰烈烈的，它藏在父亲眼角的皱纹里，藏在母亲算账时抿紧的嘴唇里，藏在自己第一次意识到“责任”这个词重量的瞬间。
十七岁的末尾，阿宾参加了学校的征文比赛，写的正是这条老巷的故事。评审老师读完找他谈话，说文章里有种“泥土里长出来的真实”。获奖那天，他拿着证书站在台上，台下黑压压的人群中，他看见父亲搓着手咧嘴笑，母亲悄悄抹了下眼角。那一刻他突然明白，所谓青春啊，或许就是学会在平凡日子里打捞星光的过程。后来巷子拆迁了，相机也换了新的，但阿宾总记得十七岁那年的河风——有点腥，有点甜，吹得少年心事哗啦啦作响，像一本永远写不完的书。
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