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窗台上的咖啡凉了第三次，我才意识到自己又发呆了整整一个下午。手机屏幕暗下去，映出一张有些恍惚的脸。这种状态你大概也熟悉——心里装着一个人，他不在眼前，却无处不在。晨起刷牙时，水流声里恍惚有他的声音；深夜加班回家，路灯把影子拉长，总觉得旁边该有另一道影子才对。“思君不见朝与暮”，古人这七个字，真真是把这种浸透在时间缝隙里的想念，说到了骨子里。

这句子美，美在它的无奈与绵长。朝与暮，是一天的两极，是最光明与最朦胧的时刻。思念偏偏挑中了这两个时辰攻城略地。清晨醒来，第一个念头飘向他，像枕边未散的梦；日暮时分，倦鸟归巢，万家灯火逐一亮起，那份“他人皆团圆，唯我独徘徊”的孤寂感便混着夜色氤氲开来。思念从来不是持续不断的滔天巨浪，而是这种定时响起的、细微而坚定的潮汐，温柔地磨损着心的堤岸。

它的出处，是南宋诗人范成大的《车遥遥篇》。全诗是“车遥遥，马憧憧。君游东山东复东，安得奋飞逐西风。愿我如星君如月，夜夜流光相皎洁。月暂晦，星常明。留明待月复，三五共盈盈。”我们最熟悉的是“愿我如星君如月”那几句，但开头那种车马劳顿、山川阻隔的无力感，才是“思君不见”的底色。古人没有手机，没有高铁，一别之后，音讯可能全靠商队驿马捎带，经年累月。他们的“不见”，是物理意义上真正的茫茫不见，那种不确定性带来的煎熬，恐怕比今人深刻百倍。

然而奇妙的是，这种情感穿越千年，内核丝毫未变。我们有了即时通讯，视频电话一秒就能见到面孔，但那种精神上的“不见”，反而可能更磨人。你看到他在社交账号上分享的生活片段，却不知道他放下手机后那一刻的真实心情；你收到他简短回复的“在忙”，却触摸不到他周围的空气。现代的“思君不见”，是隔着玻璃墙的凝视，看得见光影，听不清声音，触不到温度。朝与暮之间，填满了已读未回、猜测和等待。

更深一层去琢磨，“君”所指的，或许也不单单是某个具体的心上人。它可以是逝去的亲人，是远走他乡的挚友，是一个再也回不去的故乡，甚至是一种失落的理想或旧时光。我们思念的，往往是那个与“君”相连的、更完整的自己。朝与暮的循环，像一台精密的研磨机，把尖锐的痛楚磨成了一种沉静的、背景式的哀伤，它不再大喊大叫，而是化作了呼吸的节奏，成了生命的一部分。

该怎么面对这种“不见”呢？古人的智慧是“留明待月复”——我做那颗长明的星，积蓄我的光芒，安静地等待你的归来，总会有月圆之夜，我们再度交相辉映。这或许是最好的解答：思念不必是枯萎的开始，它可以是一种向内生长的力量。在朝晖中认真生活，在暮色里沉淀自我，把思念变成一种温柔的遥望与自持的圆满。知道山海那头有一个人、一段情、一份念想，这份“知道”本身，有时就足以照亮许多个独自走过的晨昏。