更新时间：作者：小小条
面临即将高考的孩子，父母应该怎么做？
夜深了，台灯还亮着。
书桌前，李明远低着头，笔尖在草稿纸上沙沙作响，眉头紧锁。客厅里，父亲轻轻放下水杯，母亲把热牛奶端到门口，又悄悄停住脚步——她怕惊扰了他。
这是高三的最后一个春天。空气里弥漫着紧张，像一根拉到极限的弦。
“爸……这次模考，我又退了五名。”晚饭时，李明远低头扒饭，声音轻得几乎听不见。
父亲放下筷子，没有责备，只是平静地问：“你尽力了吗？”
“我每天学到凌晨一点，可还是做不完卷子……我觉得自己不行。”他的声音有些发抖。
父亲沉默了几秒，站起身，从柜子里拿出一本泛黄的相册。翻开第一页，是李明远小学时参加运动会的照片——他摔倒了，膝盖流血，却咬着牙爬起来跑完了全程。
“你还记得那天吗？”父亲说，“你摔了，老师让你退赛，你说‘我要跑完’。那时候你才八岁。”
李明远抬起头，眼里闪着光。
“现在也一样，”父亲看着他，“高考不是要你拿第一，是要你跑完属于自己的那场马拉松。只要你还在坚持，你就没输。”
那一刻，屋里的空气仿佛松动了。李明远第一次觉得，原来爸爸懂的，不只是成绩。
而母亲的爱，藏在每一个细碎的清晨与黄昏。
每天早上五点四十，厨房的灯准时亮起。一碗热腾腾的粥，一个煮鸡蛋，一片烤得恰到好处的面包，还有她亲手写的便签纸：“今天也要加油呀！妈妈相信你！”
有一次，李明远翻抽屉找资料，翻出一沓厚厚的纸——全是母亲手抄的励志语录，有作家写的，有心理学家说的，甚至还有她自己编的：“孩子，你不是考试的机器，你是妈妈心中最亮的星。”
他鼻子一酸，把纸紧紧攥在手里。
一天晚上，他终于崩溃了。
“妈，我好累……我觉得考不上理想的大学，人生就完了。”
母亲没有急着安慰，而是轻轻抱住他，像小时候那样拍着他的背：“傻孩子，人生从来不止一条路。但妈妈知道，你想走这条路，所以我会陪你走到最后。”
“可万一失败了呢？”他哽咽着问。
“那就再试一次。”母亲的声音温柔却坚定，“失败不可怕，可怕的是你不敢再站起来。只要你想飞，妈妈永远是你的风。”
那一晚，李明远睡得很沉。梦里，他不再奔跑在无尽的题海，而是站在山顶，风吹过脸庞，阳光洒满全身。
高考前一周，父亲做了一件让全家人都意外的事——他请了假，带着儿子去了城郊的山顶公园。
“今天不学*，我们来‘浪费时间’。”父亲笑着说。
他们坐在山顶长椅上，看云卷云舒，听鸟鸣阵阵。父亲说：“你看那片云，像不像一只展翅的鹰？它不会一直飞得高，有时会被风吹散，但它总会重新聚起来，继续向前。”
李明远望着天空，忽然笑了：“爸，我好像没那么怕了。”
“怕是正常的，”父亲拍拍他的肩，“但别让它控制你。你要记住，无论结果如何，你都是我的儿子，我都为你骄傲。”
下山时，李明远的脚步轻快了许多。他知道，这场考试很重要，但它不再是压垮他的山，而是一段必须跨越的旅程。
高考那天清晨，母亲没有说“一定要考好”，而是蹲下身，帮他系好鞋带——就像他第一天上学时那样。
“慢慢来，别慌。”她抬头微笑，“我们在终点等你回家吃饭。”
考场外，人山人海。李明远回头看了一眼父母，他们站在阳光里，朝他挥手。那一刻，他心里涌起一股力量：我不是一个人在战斗。
三天后，他走出考场。没有欢呼，也没有泪水，只有一种踏实的平静。
无论成绩如何，他都知道——
这一路，有人为他守夜，有人为他祈祷，有人用最笨拙却最深情的方式告诉他：“别怕，有我在。”
这，就是父母的爱。
他们不提分数，不说排名，只在他疲惫时递上一杯温水，在他迷茫时点亮一盏灯。他们用行动告诉他：
你的价值，从不取决于一张试卷；
但你的努力，值得被全世界尊重。
面临高考的孩子，需要的不是压力，而是支持；
不是催促，而是陪伴；
不是“必须成功”，而是“我始终爱你”。
作为父母，请牵着孩子的手，走过这段最艰难的路。
不必替他奔跑，只需在他跌倒时扶一把；
不必为他遮风挡雨，只需让他知道——
无论风雨多大，家，永远是他的港湾。
高考终会过去，但这份爱，将照亮他一生的远方。
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